Vor dem Meeresacker
von Stürmen gepflügt, sind wir
die Gespielen des Windes.

Wir biegen und schmiegen
uns, nicken und neigen,
der Wind kann uns beugen,

wir bleiben doch stehen.
Wir winken und wehen,
wir klappern und rauschen.

Will Wind uns verletzen,
uns zausen und fetzen,
wir fingern und schwirren,

wir singen und klirren
und flüstern, wir flirren
und gleißen im Licht,

verwechseln die Blätter,
ist keines, das bricht...
und halten ein, um zu lauschen.

Mit Wüten und Hassen
kann er uns nicht fassen,
wir lassen ihn gieren,

sich jagend verlieren
in Weite und Leere,
wir wehren uns nicht.

Das Rollen und Eilen
der Wellen, der vielen,
wir wollen's nicht teilen -

wir stehen hier und spielen.

Ende einer Reise